Divagando e Aprendendo. Ou não!

Quando eu olho pra trás,
há um passado,
há momentos.
Mas hoje,
se olho pra frente, te vejo,
se olho pra mim, te vejo.

Quando olho fotografias,
há um sorriso,
há abraços.
Mas hoje,
se olho pra frente, te quero,
se olho pra mim, te quero.

Quando ouço canções,
há uma lembrança,
há lágrimas.
Mas hoje,
se olho pra frente, te ouço,
se olho pra mim, te ouço.

Quando perco a cabeça,
há um sentimento,
há arrependimentos.
Mas hoje,
se olho pra frente, te seguro,
se olho pra mim, te seguro.

Quando lembro os amores,
há boas risadas,
há passado.
Mas hoje,
se olho pra frente, te amo,
se olho pra mim, ainda mais.

Dois passos pra trás,
cárcere.
Dois passos pra frente,
abismo.

É um momento crucial,
se a proposta é viver, que seja preso?
Se a proposta é arriscar, que se preveja um fim?

Não penso em voltar,
passa um sentido tão negativo, depressivo de regressão,
de atraso.

Penso em continuar,
passa um sentido mais positivo de busca, de luta,
de liberdade.

Penso em voltar,
passa um sentido positivo de segurança, de conhecimento,
de estabilidade.

Não penso em continuar,
passa um sentido negativo de risco, de perigo,
de condenação.

Torno-me confuso.
Ambas as opções me remetem à condenação.
Uma escolha me condena a sua consequência,
uma escolha me prende em suas razões
e me liberta de outras.

Mas no fim são escolhas.
No fim é uma decisão.

Quisera eu ser teu suficiente
e sentir que de mim tens tudo o que queres.
Quisera eu não sentir,
não importar,
e ser outra pessoa.

Quisera eu estacionar algum querer teu
e multiplicá-lo, e fazê-lo crescer por mim.

Quisera eu ter poderes,
ter maneiras de te fazer ficar,
de te fazer me olhar,
me amar como se eu bastasse,
como se eu fosse uma parte de ti que não queres perder.

Quisera eu não sofrer,
quisera eu não perceber um adeus fantasiado em um beijo que nunca terei novamente.

Quisera eu não sentir,
quisera eu não ficar, enquanto estás indo de cabeça baixa,
enquanto sentes medo do "daqui pra frente",
porque eu sei que sentes.

Quisera eu não passar dias, meses,
meu tempo
cercados de canções infelizes,
de notas que me deixam mais e mais pra baixo,
de poemas que me arrancam essas lágrimas,
de cada memória de tempo bom.

Recordar bons tempos em maus tempos não ajuda a cicatrizar nada.
É ferida em cima de ferida.
É grito em cima de grito.
É abismo em cima de abismo.
É um fim,
e por ser assim já não tem mais retorno,
já não tem mais brilho no olhar,
nem esperanças.
Só o fim.

Quisera eu ser teu suficiente.

Quanto mais rápido, mais rápido.
Quanto mais difícil, nada fácil.
Quanto menos feliz, mais chances de lágrimas.
Quanto mais preso, menos livre.
Quanto mais, mais ou menos.

Quando chuvoso, água.
Quando quente, ar condicionado.
Quando vitória, comemoração.
Quando perda, decepção.
Quando cidade, correria.

Quanto mais doce, menos salgado.
Quanto mais escuro, menos claro.
Quanto menos verde, mais maduro.
Quanto mais só, menos feliz.
Quanto menos sonhos, mais real.

Quando alto, fobia.
Quando toca, arrepio.
Quando mistura, não identificação.
Quando vento, movimento.
Quando não, não.

Quanto mais forte, menos fraco.
Quanto mais estável, mais seguro.
Quanto mais vontade, mais busca.
Quanto mais amor, mais vontade.

Quanto mais você, menos eu.

É,
todos os dias são os mesmo dias.
Mudam os nomes, mas não mudam os dias.
Nessa cidade, um tédio e uma vontade tomam conta.
Passei a aproveitar o que ninguém aproveita,
porque a sensação é a de que essas coisas, bem,
essas coisas só acontecem comigo.

É,
cada dia, cada olhada pela janela,
percebo as pessoas em lugares diferentes e
até noto que algumas delas são novas,
mas não vi chegarem até aqui.
Onde eu estava?
Essas coisas realmente só acontecem comigo?
Bem, essas coisas só acontecem comigo.

É,
os mesmos gritos de sempre, a mesma arruaça,
um desconforto profundo por essas pessoas de sempre.
São golpes de construções que me acordam no melhor do sono,
no melhor do coma que me impus,
pra não viver, pra não sentir, pra não saber.
Passo a pensar e realizar que, de certa forma,
essas coisas não acontecem só comigo.

É,
talvez me fosse uma boa desculpa acreditar nisso.
E me fazer especial em algum momento que não sinto se fazer verdade.
É uma sensação, uma agonia, uma alguma coisa que aumenta, que intensifica.
Um tédio que não passa, que não muda, que para, que me deixa mal, que me enjoa.
E uma vontade que consome, que grita, que quer expulsar, que quer acabar com esse coma.
É, quando me estalam as ideias e vejo que nem todos os dias são os mesmos dias,
todo meu fundamento vai embora e eu tenho que fazer alguma coisa.
Talvez fosse esse meu maior medo.
Talvez o confortável me fizesse ficar,
mas eu preciso sair,
preciso acalmar.
Porque essas coisas não acontecem só comigo.

Vivendo de "se" e "quando",
como se fosse normal só acreditar.
Não necessariamente ilusão,
mas irrealidade.

Por que as coisas simplesmente não acontecem?

Conversa de que o tempo não é meu.
Em parte é sim.

Difícil é,
esforço que precisa de chance,
mas requer requisitos que não formam
um correto perfil.

Decepções e frustrações.
Esperar agora uma dose de sorte?

Que Deus esteja comigo
e que deixe de ser apenas "se",
apenas "quando".

Amo.
Com todas as forças.
De todo o coração.
Com a minha alma.
Em cada pensamento.
Em cada repirar.
De formas mais que clichês, outra vez.

Amo.
Com toda breguice e intensidade.
Amo que me dói o coração.
Que me machucam os sentimentos
e minha aparência forte desmorona.

Amo.
Sem sentir vergonha,
sem me apressar, sem cobrar,
sem exagerar.
Amo da única forma que posso amar.
A mais exagerada e incomensurável.

Amo.
Isso me machuca.

Amo.
Amo.
Amo.
Mas ele não sabe.

Amor não se pausa, não me peça tempo.
Se quer um descanso, vai.
Esfria teus pensamentos, recorda e recobra os sentidos,
depois volta e me abraça.
Saberei assim que voltou.

Diz que vai ali, leva um tempo.
Respira pensamentos e organiza as ideias.
Notícias, só te peço notícias.
Gosto de saber que estás bem,
então volta a pensar, ali longe, envolto em você mesmo.

Sorria por suas bobagens com você mesmo.
Brinda com você mesmo.
Reflete.

Vai.
Põe tudo nos lugares certos,
depois volta e me abraça.
Saberei assim que voltou.

Mas não me peça tempo, não me peça pausa no amor.
Ele não entende essa linguagem, ele só acontece
e continua acontecendo.
Sem pausas.
Amor pausado é amor acabado.

Um cansaço que vai e vem.
Um peso, uma agonia.
Um sufoco, um aperto.

Uma impossibilidade de respirar.
Uma trava, uma pedra.
Um obstáculo, talvez um perigo.

Uma falta, uma presença ausente.
Um nada, devastação.

Um toque, uma sombra.
Um sono profundo,
luz ou trevas.

Se trevas, um medo.
Se luz, um alívio.

E volta a respiração.

Ele me esqueceu.
Exaltou meia dúzia de palavras e bateu a porta
pra nunca mais voltar.
Tentei ser menos vulnerável,
tentei não correr atrás,
tentei não me jogar no chão,
tentei não me atirar aos seus pés,
tentei não chorar,
tentei não pensar que tudo aquilo havia ganhado um fim,
corri pela sala ainda cheia de seu cheiro,
parei um instante e quis guardar pra sempre esse perfume.
As lágrimas não paravam
e não paravam
e eu não parava.

Atravessei a sala,
corri para o quarto,
ele não estava mais lá.
Quando foi que o perdi desse jeito?, pensei.
Quando foi que deixei isso acontecer?
Um medo,
uma angústia,
uma sensação desconcertante de perda.

Tentei acalmar,
pensar,
desritmar um pouco do coração.
Respirei como sempre,
e só então pude desembaraçar aquele milhão de sensações
e ouvir um choro, um som, um chamado que vinha de minha porta,
que vinha do outro lado do adeus.
E, ao abrir, meu mundo brilhou de alguma forma que não pude perceber,
pois estava fixado naquele rosto,
naquela expressão,
naquele pedido,
naqueles soluços
e num retorno que não pensei possível.

Ao primeiro "sem você não dá mais",
o sorriso inevitável toma conta e leva todo peso
e trás a resposta recíproca.
Sensação de mútuo e livre pertencimento,
os olhos aliviam, os olhos sorriem,
o símbolo de partida cai ao chão
e uma mala mal feita às pressas se abre espalhando tudo
sem que nenhum notasse.

De que importam os detalhes na magia de um abraço,
de um sorriso, de um beijo, de um perdão?

É o momento do tudo de novo,
quantas vezes seja necessário.
Ele não me esqueceu.

Uns versos não bastam
pra completar os espaços.

Olhar os passados desejados em eternidade
- sonhados por minutos e planejados por tempos e tempos sem definição -
sobrecarrega o tempo ruim
e transtorna, enlouquece até a cabeça não aguentar,
até as memórias ficarem insuportáveis.

Acostumar com os fins da felicidade
- nunca imaginados ou acreditados em nenhum momento de canção -
simplifica o sofrimento enfim
e descansa, alivia os prantos até o coração acalmar,
até os sentimentos se tornarem toleráveis.

E apesar de tudo,
uns versos não bastam
pra completar os espaços.